Minh Tran Huy, La princesse et le pêcheur, Mayenne : Actes Sud, août 2007

Minh Tran Huy est né le 16 mars 1979 à Clamart. Elle n’a donc que 31 ans à ce jour et déjà elle est rédactrice en chef adjointe au Magazine littéraire et chroniqueuse aux Mots de Minuit sur France 2. Elle est aussi l’auteure de deux romans : La princesse et le pêcheur (Actes Sud, 2007) et La Double vie d’Anna Song (Actes Sud, 2009) et d’un recueil de contes : Le lac né en une nuit et autres légendes du Vietnam (Actes Sud, 2008). Elle est surtout, à en croire son premier roman, inspiré de sa propre vie, une jeune fille agréable et douée. Sa réussite professionnelle et ses études, prépa à Henri IV, maîtrise de lettres, Sciences Po Paris semblent attester de son éducation studieuse « à la vietnamienne » comme elle le dit.

J’avoue avoir commencé La princesse et le pêcheur avec peu d’enthousiasme pour l’histoire de cette jeune fille et de son ami Nam, d’origine vietnamienne comme elle, qu’elle rencontre au cours d’un voyage linguistique en Angleterre et dont elle tombe petit à petit amoureuse. Et puis j’ai pris goût à son texte, aux mots doux qu’elle dit pour lui, à sa gentillesse. Et puis on a tous eu pour amis ou pour voisins une famille d’origine vietnamienne, des gens généralement silencieux, studieux, polis. Mais je n’avais jamais réfléchi à leur histoire. La guerre d’Indochine et la guerre du Vietnam n’étaient pour moi que de lointains événements historiques, dans un pays plus lointain encore, si inconnu, et que je connaissais, à travers des films principalement, surtout pour ses retombées en France puis aux Etats-Unis. Minh Tran Huy m’a fait un peu mieux réaliser les histoires, le vécu, la vie, les souffrances et malheureusement la mort qui se cachaient derrière ces guerres lointaines. On comprend que les disparus et les survivants de sa famille et de celle de Nam aient pu l’inspirer pour l’écriture d’un livre. Je verrais même certains drames être reconstitués en films, tragiques mais magnifiques, à Hollywood.

Et puis il y a tous ces contes et ces légendes vietnamiennes qu’elle nous livre au passage tout en aérant son texte. Je ne connaissais rien à la mythologie vietnamienne, elle m’a rappelé la grecque et une once de légendes bretonnes, de très belles légendes. J’ajouterais simplement que leur fin est parfois un peu triste, un peu inachevée, laissant les héros sombrer en pierres ou en statues dans la plupart des cas. Mais on ne change pas des légendes. Et puis elles sont bien racontées. Surtout lorsque Minh Tran Huy les disperse tout le long, comme l’histoire de ce frère et de sa sœur que les astres ont condamnés à s’épouser. Le conte est réparti en quatorze points, qu’on lit chacun à la fin d’un chapitre. J’ai bêtement mis longtemps à comprendre que ce petit texte séparant chaque chapitre était la suite du précédent. Le jeu littéraire m’a amusé et je ne n’ai pas résisté, une fois le principe compris, à sauter des pages pour lire directement la fin du conte. Son écriture enfin est limpide et propre. Simple dans le style d’un récit, d’une nouvelle, elle prend néanmoins une tournure plus littéraire, plus ondulée dirais-je, plus fracassante dans les dernières pages sur son ami Nam. Il en fallait un peu pour finir, tel un bouquet final.

Minh Tran Huy est une conteuse, une agréable auteure de petites histoires, de légendes et d’amitié. Un joli livre.

Suite à une discussion sur ce blog, ce livre fait l'objet d'une relecture.

Sans revenir sur les idées que j'exprime ici, je peux déjà dire que j'ai fait preuve d'innatention dans ma lecture quant au personnage. Je parlais d'un personnage-narrateur d'origine juive, c'est une erreur. Le livre est à la 3e personne du singulier, le narrateur n'est pas le personnage principal, et ce dernier n'est pas d'origine juive. Il semble plutôt que ce personnage soit une sorte d'avatar de Baubérot lui-même. C'est semble-t-il, un faute d'inattention dans la lecture d'un paragraphe en particulier qui m'a induit en erreur, et je ne l'ai pas corrigé ensuite dans mon esprit.

Ceci étant, ceci reste un détail. Le propos reste le même et on se fiche bien de l'origine des gens.

Cette lecture sous forme de dossier s'ajoute à nos études régulières d'ouvrages anciens, dantant essentiellement des années 60 et 70. Il est en effet intéressant d'observer près de quarante ans plus tard quels sont les points de vues et analyses qui ont marqué une époque, qui se sont conservés ou qui ont disparu. Notre regard se veut ausi très critique des ouvrages abordés.

   Jean Baubérot, Le tort d’exister. Des Juifs aux palestiniens, Bordeaux : Editions Ducros, octobre 1970, 262p.

L’originalité de ce livre consiste sûrement en sa forme : mi-roman, mi-plaidoyer politique, il s’agirait d’une forme hybride, une forme de roman politique. Jean Baubérot en effet, y expose un certain nombre d’idées, une certaine vision du monde à travers un personnage. Il y exprime son attirance pour les milieux dits d’extrême gauche, trotskistes et tiers-mondistes, assortie d’une réflexion sur la religion, l’idéologie et l’irréligiosité devenue idéologie et presque nouvelle religion.

L’auteur en effet, après avoir été étudiant à la Faculté de théologie protestante de Paris, devient un des leaders des jeunes protestants contestataires. En 1965, il devient directeur de la revue Le Semeur puis membre du Comité directeur de l’Amitié judéo-chrétienne de France, dont il démissionne le 2 juin 1967, en désaccord avec le soutien apporté par cette organisation à l’Etat d’Israël. Car le conflit du Proche-Orient lui touche à cœur et c’est à celui-ci qu’il s’attache grandement dans la revue qu’il fonde en mars 1968, Hermès, qui devient ensuite Herytem—critique politique de la vie quotidienne, qui publie un numéro spécial sur le « peuple palestinien » ou les Arabes originaires de la région d’Israël, et sur la « mise en question de l’Occident ».

Un sujet qui le passionne et qu’il reprend longuement dans cet ouvrage, à travers son personnage. Un personnage dont le parcours est fort ressemblant. Proche des milieux gauchistes, grand lecteur de Marx et de Mao comme les révolutionnaires de son époque, il tente néanmoins de se forger son propre univers, de se démarquer des clichés et caricatures qui limitent tous ces groupuscules. C’est cet univers que nous fait découvrir Jean Baubérot : celui d’un jeune homme d’origine juive qui se cherche et qui cherche à changer le monde dans ce qu’il croit juste : par l’anticolonialisme occidental, l’antisionisme et le pro-palestinisme[1]. Un jeune homme qui voit les Juifs avant Israël comme l’image de l’opprimé pour lequel il faut se battre, une image qu’incarnent aujourd’hui les Arabes en lutte contre Israël, et spécialement l’avant-garde des réfugiés arabes. Un jeune homme marqué par la lutte des classes, par le paupérisme et la lutte contre les riches exploiteurs, par la défense de la classe prolétarienne contre les privilégiés. Mais un jeune homme qui ne colle pas tout à fait avec les analyses marxistes et qui admire un juif religieux antisioniste comme Emmanuel Levyne.

Bref un jeune homme de bonne volonté et révolutionnaire, mais incertain, cherchant à garder son esprit critique sans tomber dans les dérives idéologiques.

Parcours intéressant que celui que nous raconte Baubérot. Imaginaire tout aussi passionnant que celui qu’il nous décrit, même si la forme hybride ne permet pas toujours de se laisser bercer par les considérations philosophiques et intellectuelles de l’auteur comme dans un vrai roman. La forme romancée toutefois, permet à l’auteur de se détacher de la lourdeur stylistique d’une thèse universitaire et académique. Mais l’auteur n’y mène pas moins une tentative de démonstration contre le sionisme et en faveur des mouvements arabistes palestinistes comme l’O.L.P. et le Fatah. C’est donc sur le fond que nos critiques — et c’est naturel — sont les plus vives.

Comme à l’accoutumée, l’essai pêche surtout en ce qu’il porte un jugement négatif sur le sionisme et sur l’histoire occidentale et un jugement favorable sur les mouvements dits du tiers-monde, et les Arabes particulièrement, mais sans jamais remettre en cause ces derniers ou leur histoire. A aucun moment en effet, le narrateur ne réfléchit sur les concepts et le langage utilisés par les groupes palestinistes, alors même qu’il accuse les sionistes de manipuler le langage en leur faveur. Sa réflexion sur le langage est intéressante, mais pourquoi la limiter à un seul camp? A aucun moment non plus, il ne remet en cause l’arabisme, le palestinisme et l’idée qu’il existerait un droit fondamental, inaliénable et préalable, pour les Arabes de vivre (souverainement qui plus est) entre Méditerranée et Jourdain[2]. A aucun moment donc, il ne remet en cause l’idéologie et la lecture palestiniste. En cela il s’ancre pleinement dans la dominante intellectuelle des années 1970, contrairement à l’idée que se font les révolutionnaires gauchistes d’être, en ce domaine comme dans d’autres, marginaux.

Le narrateur et par lui l’auteur, critique encore le fait par exemple, qu’en voulant être « comme les autres », les sionistes ont reproduit un mode de vie occidental, et aujourd’hui l’American way of life que le narrateur rejette, non seulement comme exploiteur et oppresseur, mais aussi comme banalisant. Un mode de vie occidental, moderniste — et non seulement moderne — qu’il juge impérialiste (sans jamais qu’on sache réellement pourquoi), injuste, colonisateur, oppresseur.

Et au-delà de ces schèmes mentaux qu’on a déjà analysés ailleurs, la démonstration de Baubérot souffre souvent de défauts de logique, passant d’un énoncé à un autre sans que la conséquence en soit réellement justifiée. Ceci découle souvent du fait qu’il perçoit tout discours réellement critique sur l’action des groupes arabes comme la perception sioniste, sans jamais se demander si celle-ci n’a pas sa raison d’être ou si elle n’est pas tout simplement juste. Bref il souffre surtout d’une incapacité à remettre en cause l’énoncé arabe, qui s’explique et se justifie en tout point selon lui. L’oppression en étant la justification. Il cherche souvent par exemple à établir une relation conjointe entre le traitement des Juifs au cours du Moyen-âge en Europe, et celui des Arabes d’Israël ou originaires d’Israël à notre époque. Pourtant, à aucun moment, il ne part d’une analyse concrète et pragmatique des faits, à aucun moment il ne réfléchit sur les fondements de la lutte arabe, et à aucun moment il ne cherche à comparer avec la situation des Juifs en pays arabes, aujourd’hui comme hier. Sans prétendre que la situation des Arabes en Israël est idyllique, il ne cherche ni à regarder réellement les difficultés posées par une population hostile en Israël même, ni à contester les fondements de cette hostilité. C’est point par point qu’il faudrait démonter une telle argumentation devenue aujourd’hui trop commune et que les événements — on s’en rend bien compte aujourd’hui — infirment tous les jours (affirmation ô combien scandaleuse, il suffit d’énoncer quelques vérités : il n’y a pas de ghetto arabe en Israël, les Arabes citoyens ont les mêmes droits que les autres, il n’y a pas d’impôt arabe, pas de pogroms, j’en passe). Avec une telle comparaison, le propos de l’auteur touche à l’outrance et n’a plus de fondement de scientifique, ça n’a rien de sérieux, c’est pitoyable.

Baubérot est même pris, dans sa diatribe anticolonialiste occidentale, en flagrant délit de soutien au colonialisme arabe. Evoquant l’histoire française à l’époque de Charles Martel, il prétend que la victoire remportée par ce dernier sur les Arabes à Poitiers devrait faire figure de recul pour l’humanité, qui aurait profitée d’une domination arabe, comme en Espagne. Voilà donc un homme qui condamne le paternalisme occidental, mais qui en vient à souhaiter la même forme de prétention pour les Arabes. Un argument non seulement particulièrement vicieux, mais par ailleurs subjectif et faux historiquement. D’une part parce que l’époque de Charlemagne a constitué ce que les historiens du Moyen-âge appellent aujourd’hui la « renaissance carolingienne », d’autre part parce qu’elle souffre d’une vision imagée et idyllique d’un âge d’or musulman espagnol qui fait abstraction des rapports de force concrets entre populations musulmanes, chrétiennes et juives, et des périodes intégristes musulmanes — particulièrement des Almohades.

Baubérot en clair, malgré tout un ensemble de réflexions intéressantes et originales, n’en échappe pas moins à l’admiration acritique des Arabes et du tiers-monde dont a souffert son époque.

Sa biliographie en témoigne. Si elle est riche, diverse et variée, de S.W. Baron à François Lovsky, il n’en reste pas moins qu’on perçoit la mobilisation régulière de thèses comme de faits avancés par les plus grands antisionistes comme Maxime Rodinson en France (qui a collaboré à la revue Herytem de Baubérot) et Nathan Weinstock en Israël (un Weinstock qui en 2005 revenait d’ailleurs sur ses livres antérieurs). La conception de la civilisation occidentale judéo-chrétienne du narrateur l’amène aussi à penser comme cet autre auteur marxiste antisioniste et d’origine juive Isaac Deutscher, que cette civilisation contient en germes les mauvais fondements qui l’ont amené au nazisme.

Il serait temps de comprendre que si cette civilisation a été capable du pire, premièrement elle n’en est pas la seule (elle a simplement été la seule à être capable de mener ce pire, technologiquement), deuxièmement elle est aussi celle qui a été capable du meilleur.

[1] Voir pour ce terme Misha Uzan, « Israël et les intellectuels français, 1967-1982 » in Controverses. Revue d’idées, n°7, février 2008

[2] Voir sur ce point mes remarques dès le début de mon mémoire : Misha Uzan, Images d’Israël et compréhension du conflit israélo-arabe par les intellectuels français, de 1967 à 1982, sous la direction de Jean-François Sirinelli, IEP Paris : 2007.

Repris in Misha Uzan, « Israël et les intellectuels français, 1967-1982 » in Controverses. Revue d’idées, n°7, février 2008

Christian Bobin, Geai, Saint Amand : Folio, 1998

Christian Bobin est un auteur plutôt discret du monde littéraire. Cet « amoureux du silence et des roses » tel qu’il se décrit semble transmettre son retrait à son œuvre. Auteur d’une quarantaine d’ouvrages c’est un écrivain essayiste, diariste et surtout poète. Le style de Geai en témoigne. Ce tout petit livre de 112 pages, très rapide à lire est à la mi-chemin entre le roman et la poésie en prose. C’est un roman certes, mais écrit d’une façon presque poétique. Les mots ne sont pas d’une grande complexité mais tout se fait dans la phrase, souvent courte, répétant souvent une partie d’une autre phrase, et très imagée.

Le livre aurait pu s’appeler Albain plutôt que Geai. Albain est un petit garçon qui grandit au cours de l’histoire et qui reste attaché à Geai, une jeune fille « morte depuis deux mille trois cent quarante deux jours » lorsqu’il la croise pour la première fois sous la glace du lac de Saint Sixte, en Isère tout près de son village. Une jeune fille qui lui sourit, avec qui il bavarde et noie sa solitude, mais qu’il est le seul à voir. Christian Bobin était parait-il solitaire et rêveur dans sa jeunesse, tel est aussi son personnage. Ce dernier vit dans son propre monde, son violon à la main, plein d’amour pour les autres et pour Geai, à ses côtés. Albain vit en dehors du monde qu’il ne comprend pas et ne veut pas réellement comprendre. Il vit du sourire de Geai, de la beauté des meubles, des animaux et parfois de certaines femmes qu’il observe, rencontre et qui prennent la place symbolique de Geai. Albain n’est sûrement pas un génie nous dit Bobin, on ne sait pas vraiment non plus si c’est un idiot ajoute-t-il.

Très littéraire, poétique, envoûtant, reposant, apaisé, épuré, limpide, ce livre est évidemment celui d’une expression incarnée dans un personnage. On ne sait pas exactement quel sens il faut lui donner. On le lit facilement, on le suit, on l’apprécie, on en devine une partie, on imagine, mais difficile de savoir si l’auteur entend faire passer un message particulier. Et si oui, lequel ? Ce sont surtout des petits moments de vie qu’il nous fait lire, découvrir, partager, aimer. L’auteur est connu pour porter dans sa littérature une foi catholique, c’est un livre consacré à François d’Assise qui le fait vraiment connaître. Alors faut-il voir dans Geai une réflexion de type religieuse ? Sans doute pas, si ce n’est l’idée du repos de l’âme : celui de Geai dans le royaume des morts, celui d’Albain dans son existence calme et paisible.

A lire pour se détendre et se relaxer.

Jacques Attali, Les Juifs, le monde et l’argent, Histoire économique du peuple juif, Paris : Fayard, 2002

Voilà un moment que ce livre traînait sur mon bureau. J’ai dû l’en déplacer à plusieurs reprises pour faire de la place, compte tenu de son gabarit et de son poids. C’est un beau molosse de 638 pages en effet. Après la Brève histoire de l’avenir du même auteur, qui n’avait déjà rien de bref, j’ai fait l’erreur de vouloir lire dans son intégralité le livre qui l’a précédé et qui l’a également, en partie au moins, inspiré. C’était une erreur parce que Les Juifs, le monde et l’argent, vaste sujet disons-le, n’est pas un petit essai qu’on peut lire le soir avant de dormir. Ce n’est pas même un livre de vacances ou un bon bouquin pour les jours où l’on s’ennuie. Ca ne signifie pas qu’il soit mauvais, mais c’est plutôt un gros manuel écrit par un économiste qui se fait historien et écrivain sur une Histoire économique des Juifs, à partir de sources secondaires, néanmoins. Précisons-le il ne s’agit pas ici d’une recherche historique fondée sur de nouvelles archives ou une perspective nouvelle de certains textes. C’est une vaste histoire des Juifs, et en même temps très courte puisqu’on ne résume pas 3500 ans d’une telle histoire en 600 pages, qui s’attache à leur situation économique, leurs acceptations dans le domaine, leurs positions ou encore leur rapport à l’argent. C’est une histoire des Juifs qui souligne l’élément économique. Il y a bien sûr une part de politique, c’est inévitable, mais l’auteur essaie de garder à l’esprit la question de l’argent, dans ses réalités et ses fantasmes.

La partie sur l’antiquité m’a le plus intéressé, c’est peut-être là que j’ai appris le plus. Mais, encore une fois, on ne viendra pas chercher là la dernière théorie historique mais plutôt la petite histoire d’un ancien chef, une date qu’on a oubliée ou un mouvement dont on ne se souvient plus les détails. Plus dans l’antiquité ou au moyen-âge qu’à l’époque contemporaine où ce qui est dit reste tout de même plus connu et abordé un peu partout. C’est plus un manuel à conserver dans son armoire et à consulter à l’occasion. A ce titre les sous-sous-titres peuvent toujours être plus précis mais enfin on devrait rapidement trouver un passage à quelques pages près.

Le livre se divise en cinq grandes parties nommées selon les cinq livres du pentateuque et auxquels l’auteur attribue une période :

1° Genèse (-2000/ +70) : en gros d’Abraham à la révolte de Massada

2° Exode (70 – 1096) : fin de l’antiquité et haut moyen-âge, jusque la première croisade

3° Lévitique (1096-1789) : du bas-moyen âge à la Révolution française

4° Nombres (1789-1945) : de l’émancipation à la Shoah

5° Deutéronome (1945-) : notre temps

Rien de bien troublant dans cette périodisation.

En revanche je pense pouvoir dire que s’est formé dans la tête d’Attali, s’est concrétisé en tout cas en écrivant ce livre, l’idée du prochain livre, puis du suivant. C’est je crois à travers son étude de l’histoire juive, du rapport entre nomades et sédentaires et de leurs implications sur l’économie, locale, territorialisée puis mondiale, que Jacques Attali a structuré sa pensée des lois économiques et politiques de l’histoire qui nous permettent de prévoir à peu près l’avenir. C’est bien sûr assez large et, si c’est intéressant concernant une Histoire économique des Juifs, ça devient un peu schématique dans l’Histoire de l’avenir et un peu barbant dans son petit livre sur la crise où il répète le précédent.

Il est aussi facile de penser que ce livre-ci lui a permis d’écrire son Dictionnaire amoureux du judaïsme, qui paraît attrayant mais dont j’ai lu des critiques plutôt dures. Enfin je ne saurais achever ce petit commentaire sur Jacques Attali sans dire un mot de ses propos assez étonnants prononcés il y a quelques mois au cours d’une interview pour le journal israélien Haaretz. Je suis de ceux qui pensent que parfois la communauté juive organisée et officielle s’emballe un peu vite lorsqu’un intellectuel, juif ou pas, plutôt proche des milieux juifs et de la communauté, émet un certain type de critiques. Ce n’est pas toujours le cas mais ça arrive. Pour autant j’ai eu du mal à comprendre comment Jacques Attali pouvait affirmer que la montée de l’antisémitisme en France était de la propagande israélienne et qu’il n’y avait aucun conflit avec la communauté musulmane. C’était tout de même prendre de drôles de raccourcis. D’une part les chiffres d’actes d’agressions antisémites ne proviennent pas d’instituts de statistiques israéliens, d’autre part il est difficile de nier la tension existante entre de nombreux membres des communautés juives et musulmanes tout comme on ne peut pas ne pas voir les attaques verbales, physiques et les manifestations haineuses qui se donnent libre cours dans les rues partout en France depuis quelques années. Certes il faut raison garder, ne pas généraliser et garder un œil sur les efforts faits dans les deux sens. Mais s’il y a effort pour améliorer la situation, c’est bien parce qu’elle n’est pas bonne. Il n’y a pas vraiment ici de quoi débattre, c’est plutôt Attali qui s’est fait remarquer par des propos nettement éloignés de la réalité. Dans le même article, l’ancien conseiller personnel de François Mitterrand indique qu’il ne dort que très peu, trois ou quatre heures par nuit maximum. Il est vrai qu’il est très occupé. Il écrit d’ailleurs beaucoup et il n’y a pas une année où il ne sort un livre. Voilà peut-être la raison de son égarement ! Alors esquissons un conseil Monsieur Attali, reposez-vous un peu, ça ne fera que du bien à vos idées qui se fatiguent parfois.

Prix Renaudot 1997.

Pascal Bruckner, Les Voleurs de beauté, Paris : Editions Grasset & Fasquelle, 1997, 248p.

C’est fou comme certains traits caractérisent un auteur. A de nombreux égards Pascal Bruckner est reconnaissable, à d’autres il est aussi remarquable.

Dans ses romans il l’est par son approche bien singulière. Dans Les Voleurs de beauté comme dans Lunes de Fiel (adapté au cinéma par Roman Polanski), le personnage a priori principal n’est en fait que secondaire. Il l’est encore plus dans cet opus. Il n’est au fond que l’auditeur d’une histoire qu’on lui confie, qui le passionne et à laquelle il s’attache jusqu’à s’y plonger, s’y rallier d’une façon ou d’une autre. C’est le cas du docteur Ayachi, une jeune et belle femme médecin à l’hôtel-Dieu qui au hasard d’une nuit à l’hôpital rencontre Benjamin Tholon, patient, qui lui raconte les secrets de sa vie. L’amourette du docteur avec Fernand n’est qu’une écume. L’histoire de Bruckner c’est l’histoire dans l’histoire, celle que nous raconte Benjamin.

L’auteur du Sanglot de l’Homme blanc (Bruckner, Seuil, 1983) marque encore par son style. C’est par une langue soutenue, très littéraire, d’un vocabulaire précis et varié, qu’il nous soumet les pensées cruelles, perverses, ignobles de ses personnages.

Enfin le docteur en lettres Bruckner se caractérise par le choix de ses thèmes, souvent bien choisis : le Sanglot de l’Homme blanc, la Tentation de l’Innocence, de l’irresponsabilité de l’Occidental moderne, l’amour, la passion, la beauté. Et selon moi, s’il est toujours possible de débattre de tel ou tel point, on peut au moins dire de lui qu’il vise juste, qu’il ne manque pas de réflexions et remarques pertinentes. C’est le cas dans Les Voleurs de beauté, joli roman qui met en avant l’idée d’inégalité, d’injustice innée dans la beauté, dans le fait d’être beau ou belle. Aussi l’histoire est celle de Benjamin, un écrivain devenu maître dans l’art du plagiat, qui paraît vieux et usé bien qu’il n’ait que 37 ans, et qui s’amourache de la belle Hélène, riche, douce et vivace. Leur histoire d’amour aurait peut-être pu durer s’ils ne s’étaient égarés au retour de vacances à la montagne, dans un fanoir isolé au fin fond du Jura. C’est là qu’ils vont faire la connaissance de Jérôme Steiner et sa femme Francesca, ainsi que de leur domestique franchement larbin Raymond, dit le gnome. Le couple d’amoureux est alors confronté à une petite confrérie de trafiquants de beauté, kidnappeurs et séquestreurs de jolies jeunes filles. Là où Dantec en écrivain sociologue noir aurait sans doute imaginé une option explicative des nombreux cas d’enlèvements de jeunes filles en Europe, Bruckner en philosophe axe les orientations de ses personnages sur le rapport à la beauté : privilège social né dans et grâce à la société ou don de la nature ?

Bruckner nous convainc une fois de plus avec ce roman de taille moyenne. Il s’interroge de façon détournée sur la beauté, cause ou conséquence sociétale. L’intrigue est prenante malgré une fin qui nous laisse un peu sur notre faim, n’en disons pas plus.